Tarde de jueves, el 7 de septiembre de 2006. En El Canelo mirando por la ventana, el Cajón del Maipo se desaparece completo. Se desaparece el tiempo, se desaparece la historia, se desaparece la razón... y se escuchan risas. Son niños. Niños chilenos y niños cubanos que se divierten en el Malecón. En el cuadro que forman las casas y las nubes y sus repectivos reflejos sobre el mar, los niños revuelven los colores con sus gritos y sus carreras. Juegan felices, se rien, se caen, se atrapan, se divierten. Se hacen burlas, se hacen cosquillas, se esconden y se buscan. Se quieren y se defienden. Se dicen cosas. Conversan, mientras la tía hace cosas ricas para comer... a comer!
Almuerzo. El Canelo, 7 de septiembre de 2006. Afuera la nieve cubre los cerros y una dulce garúa enfría el aire. La tierra se olvida del invierno y en los pastos, las flores y los árboles se abre camino la primavera. La vida brota y se desaparecen las penas. Se desaparece la distancia, la desconfianza. Entre el río y el monte desaparece la muerte, desaparece la ausencia y la casita se llena de calor. Hay comida para saborearse, vino tinto infaltable y cuentos... hay abrazos, chistes, bromas cariñozas. Hay miradas suaves y convicciones fuertes también. Hay tiempo para volver a reirse, para hacerse cosquillas en el corazón. Y hay que hecharle más leña al fuego...
7 de septiembre en el Cajón del Maipo, 20 años después. Desaparece el camino, desaparece la cuesta achupallas, desaparecen los fusiles y los fusileros, desaparece el tirano, desaparece la sangre, las banderas. Desaparece el miedo. Desaparece el olvido, la mentira, la retórica. Desaparecen los titulares, los discursos, los fotógrafos y los apuntadores de ocasión. Y entre la hierba y los arbustos, por la huella del viejo ferrocarril, aparecen los niños del Malecón y los otros niños. Y se miran y se abrazan y se acuerdan de todo. Y se palmotean las caras y se quieren y se prometen que siempre se cuidarán unos a otros.
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